Tres poemas de Ender Rodríguez

Abuelo

Abuelo viajaba hacia un laberinto donde los árboles iban tras él y
tras ellos las orugas que gritaban y los osos crujian sus espuelas dando volteretas y los perros gato y las avestruces extranjeras y los elefantes mariposa y todos los truenos se le

derretían encima a mi abuelo que me amaba y me contaba todo sobre sus laberintos de adentro y de afuera

yo amé a mi abuelo el que a caballo pasó un ciclón de río bajo la más
blanca noche
abuelo sacaba miel de tizne curtido con solo apretar sus ojos de chimó
abuelo era mago y me amaba
pero no pintó nada como mi abuela que sí lo hizo.

El sonido de los huesos de mi abuela
es el silencio crepitando en mí.

Abuela era maga y para mí no ha muerto
solo se mudó a un laberinto de laberintos
dentro de uno de sus cuadros
que amé y me amó.

Abuela y abuelo
son dos preñadas galaxias
en una curva andando
por donde nadie les puede ver
solo yo.


La tierra

La tierra no es tan cuadrada como parece ni se marchita redonda
en su apocalipsis de mal orgasmo

De parirse la tierra sabe
y además
qué poca cosa podría imaginarse la tierra al verse en un huevo girar sin pelo o espantarse los aguijones y las vulvas de las rocas preñadas

La tierra suele toser mientras otros planetas ríen como idiotas
además, el sol se apistola en mil lunas ardiendo

La tierra saca su pene curvo como cuando marte folla a venus
dentro de saturno
y ningún semen atiza el aguasangre de la muerte
que nombra y apellida toda tierra y ninguna

Nadie desea saber que la tierra vive medio muerta y medio viva
ya van demasiados planetas acurrucados donde las galaxias
esconden el sexo en las manos sin dedos de algún planeta hereje y trasnochado

La tierra es terca y hedionda a flores se persigna de nieves hacia afuera de lavas macho hacia un lago afrodito
de costras turcas a galápagos hembra
de dioses en juerga a demonios putos de tanto poker y coca

La tierra no es tan jodida como parece
ni se suicida sin permiso
del sepulturero andrómedo

La tierra se cabrea
se embaraza cuando no quiere y ladra tsunamis al mismo tiempo en que
las mariposas dejan caer sus hojas de amor con lepra

La tierra es como siempre se le dio la gana de no saber ser
no sabe ni quiere saber nada al respecto


Parafraseo a lo Ernesto Román Orozco

Aplaude un poeta con una sola mano
amarra un trueno de una esquina de su casa
ve a su madre amamantar a un árbol, decae,
su tos de perro en lluvia le hace mirar de frente a un anciano
que se corta las barbas con un escorpión
mientras un Buda desnudo levita nieblas rojas
innombrables.

Raoul Hausmann, "El crítico de arte" (1919-20).

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Ender Rodríguez (San Cristóbal, Venezuela, 1972). Escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA, 2007); Rabo de Pez Nuevos idiomas en la creación formato e-book (FEUNET, 2014), Entrecruzamientos (EAE Editorial Académica Española, 2015), Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca - cuentos grotescos (AMAZON, 2017), Creactivo II (AMAZON, 2017), Poemas Absurdos (LP5 Chile, 2020), VISO Poesía visual, objetual y collages en Venezuela (SABERULA, 2020) y Mi mapa será un diluvio (Petalurgia - España, 2021), entre otros libros publicados en internet y en físico –en preparación– y como coautor.