Tres veces tres. Cinco poemas de Ezequiel Carlos Campos

Instrucción I

Para el placer no hay que sentir miedo. Se debe entrar al negocio seleccionado y con previa ficha, aunque a veces sólo es cuestión de pararse sobre el umbral y esperar la mirada cómplice del guardia. Asientes y entras. Seleccionas a la buena mujer, la que te da más tranquilidad. No olvidar lo siguiente: escoger un cuarto donde las pulgas no lleguen hasta las sábanas sino miren cual voyerista consagrado y aplaudan cuando la venida está llegando y el llegar nunca deje de venir. Debes acostarte y que la otra alma haga elevarse a la tuya. Cerrar los ojos infantiles y pensar que estás en casa, junto a tus peluches. Si te pide un beso –que es casi imposible, pero suele pasar– dile que no por dos cosas: los besos enamoran y porque demasiados penes han tocado las líneas bucales antes que tú en ese día. Gemir cuando sea necesario y dejarla gemir, ya que es su trabajo. Y al final, después de muchos o pocos segundos, dejarla fumar su cigarrillo. Nunca decirle tu nombre antes de que ella te ofrezca el suyo –o el que suele ser suyo en esos momentos–. No hay que pensar en quedarse, rápidamente irse, sólo que quieras escuchar el toquido quedo de la puerta y ver la cara del próximo a punto de tener el mismo servicio que antes tú contrataste.

Lo que daría por ti

Vino la diosa

me preguntó

cuánto daría

por un beso.

Javier Acosta

Y es que tal vez por ti daría todo

            diosa

le pondría a una estrella tu nombre

la nueva especie animal más bella

sería como tú

haría que el mar gritara que fueras mía

las piedras y yo defenderíamos

tu cuerpo

            diosa

los ángeles con mi permiso

bajarían del cielo

sólo para conocerte

mi verga y la verga del mundo

cantaría atenta por escucharte

las luces iluminarían

más que el sol para hacer tu pasarela

el mundo daría una órbita

distinta para mirarte tus calzones

            diosa

y es que por ti daría todo

todo lo que tengo

lo que no existe

lo impensable

por ti daría los continentes

llamaría a dios para que me preste

el dulce vestido celestial

y te lo pongas

te daría todo

todo

pero por ahora sólo dame un beso.

Desde que me fui de la casa

Desde que me fui de la casa, mamita,

las noches han tratado de comerme.

Sabías que lo mío era el baile y el coqueteo,

por eso mi papi me corrió

aquella vez que me vio con el Frank

en plena lucha de apareamiento

y casi casi me avienta la tele

y a él lo deja sin hijos.

Desde que me fui de la casa, mamita,

ganarme el pan se me ha complicado,

el cuerpo, a veces, no da para mucho,

los hombres no pueden satisfacer

el bolso diario de los pendientes.

Una ya no tiene que encuerarse y dejarse

manosear para ganar más, no,

el problema es que nos dan el mismo dinero

y comprar lo mismo ya no es lo mismo,

todo va en aumento, menos mi carrera.

Tú siempre me dijiste, mamita,

que cumpliera mis sueños:

cada vez que subo al escenario

pienso en ti aplaudiéndome y gritando mi nombre

así como en los festivales de la escuela.

Todavía pienso en ser abogada

y sacar al Chuy del bote,

y también salirme del Infierno

para irme contigo y cuidarte, ya estás viejita.

Desde que me fui de la casa, mamita,

no dudo en regresar.

Y ahora que murió mi papi

            Dios lo tenga con él

te pido que me abras las puertas.

Lo poquito que guardé nos servirá

para vivir un tiempo.

Ya después veremos cómo le hacemos.

Sueños

Marisol soñó un lugar oscuro y lluvioso, ella se derritió como chocolate en el sol porque las gotas quemaron su cuerpo. Dijo que lloró cuando abrió los ojos y supo que no era verdad.

Concha me contó una vez que vio en sueños a un niño pequeño abandonado en la calle; ella avanzó y, al momento de acercarse, el pequeño era un demonio adulto que la quería devorar. También lloró al despertar.

Magaly, secretamente, me dijo que soñó un barco en altamar; ella volaba y cuando logró acercarse alguien imperceptible le disparó flechas de fuego. Despertó con un dolor en el pecho y con lágrimas en los ojos.

Jenny me contó que soñó con su casa de la infancia, su padre se le acercó pero al momento de verlo no era él, sino alguien sin rostro; la desnudó y la violó. Ella no pudo hacer nada, dijo, porque en los sueños es imposible poner resistencia. Todo el día lo recordó, sin antes limpiarse el llanto en su rostro.

Pero todas, más de alguna vez, me contaron que también soñaron con vuelos de pájaros y un horizonte hermoso.

Tres veces tres

Ana estuvo a punto

de caer del escenario

                        Tres veces

María tuvo, en una noche,

que acostarse con más hombres

de lo normal

                        Tres veces

Lupita pidió permiso

de llegar tarde; la enfermedad

no logró salir de su cuerpo

                        Tres veces

Ana fue acosada

por el sombrero y la pistola

                        Tres veces

María dejó el Infierno;

el peligro no emanaba

                        Tres veces

Lupita fue golpeada

porque no dejó tocar su cuerpo

a la necesidad del cliente

                        Tres veces

Tres veces Ana, María y Lupita

estuvieron ahí y ahora ya no están

Tres sujetos

Tres balas

Tres muertes olvidadas

      a través de los años.

Ezequiel Carlos Campos (Fresnillo, Zacatecas, 1994). Estudia la Licenciatura en Letras en la UAZ. Poeta y narrador. Es consejo editorial en las revistas Barca de palabras y Efecto Antabús; corrector de estilo en E-bocARTE. Ha publicado en diversas revistas nacionales, como Letras Raras, Monolito, Asteroide Errante, Aeroletras, Poemínima Edirorial, La Soldadera, Fragmento Celeste, entre otras; en las antologías de cuento Todos juntos hacia un mismo sinfín (IZC, 2014) y Fabulaciones (IZC, 2014). En NTR escribe la columna semanal “El pequeño guardatextos”. Dirige el fanzine y blog literario El Guardatextos. Becario del Festival Interfaz-ISSSTE: Desdibujando límites, Monterrey, Nuevo León, 2017. Es autor del libro de cuentos Aquello que no se cuenta (Rey Chanate Editorial, 2017).